мультифандомная шлёндра
Начало.
Обними меня и останься со мною.
Мы вечно спешим, мы читаем книги о том, как спешат другие люди, и ничему у них не учимся. Мы продолжаем спешить ,живем, едим, спим, растим детей все на бегу и думаем. А вот в старости на пенсии я обязательно научусь готовить шить выпиливать лобзиком и наконец то выучу испанский язык (нужное вставить), но никогда этого не делаем , ну может некоторые чудаки. Мы спим в метро поднявшись с постели, но так и не проснувшись. Просыпаемся мы вечером когда, идя с работы, мы думаем о разном и одновременно у всех об одинаковом.
И бах, с дерева падает огромная холодная капля, и ты понимаешь, что только сейчас ты проснулся по-настоящему. Но вскоре предстоит ложиться спать и то настоящее чем ты вспомнил вскоре уйдет в небытие. Мы спешим, не замечая очевидных фактов. Идет странный человек. Кричит, размахивает руками. А почему он так себя ведет, какой у него повод? Веселый или грустный? Если веселый, то это хорошо, а если печальный. Если у него кто-то умер? Друг, жена , отец. Все отводят глаза, никто не хочет его выслушать. О чем говорить с сумасшедшим?
Меня всегда удивлял тот факт , что все в этой жизни кого-то теряют и когда произносят слова сочувствия, похлопывают по плечу но не понимают, что тебе надо лишь выговориться. Каким любимым был для тебя человек! Нужно замечать мелочи. Например, ты пишешь диссертацию и так смешно наблюдать, как буковки выходят из под ручки, ты еще не осознал о чем ты подумал, а уже неосознанно написал. Сегодня заметила в метро на одной створке двери написано'' Не прислоняться'', а на другой предлог кем- то убран и получилось ''Прислоняться'' так и наша жизнь. Иногда она черная иногда белая или разноцветная как у детей или даунов. Но самое главное чтобы она не была серой, чтобы не смешивалась в удушающий серый комок, мешающий свободно вздохнуть.
Все мы художники кто-то рисует маслом кто-то душой. Но все рисуют свою и только свою жизнь, краями соприкасаясь с близкими людьми и тогда краски смешиваются, образуя причудливые узоры. Рецепт прост, возьмите чистый цвет глаз младенца ,улыбку родного человека для сладости, слезы на похоронах для пряности, искренние слова любви .Смешайте и вылейте получившееся тесто на форму и поддерживайте огонь в течение всей жизни. И в конце насладитесь этим блюдом, каждой крошкой, которую зовут воспоминания
. Мне нравятся традиции делать коллажи из фотографий в старых деревенских домах. По ним можно проследить всю историю этой семьи из нескольких поколений. Эти пожелтевшие фото расскажут, как радовались и горевали в этом доме. Все дороги ведут домой, и лишь одна дорога ведет из него. Дорога это не только место где вы собираетесь проехать, это мост, лифт, время потраченное на осознание того куда тебя тянет со страшной силой срывая все замки и запреты. Туда где остались твои воспоминания. Это то единственное что нельзя отнять у человека это то, что делает его человеком. Можно отнять свободу, деньги, любовь, но только не воспоминания.
О том дне когда ты научилась выговаривать букву ''Р'', когда ты одна съела ведро раков, когда ты зимой перелазила через забор и упала в метровый сугроб. Когда ты заигралась с другом и тебя искали всей улицей, а когда ты нашлась, то тебя не ругали, а целовали и плакали от радости, что ты нашлась. Когда ты говорила, последнее прощай, бросая горсть земли. Когда увидела клумбу тюльпанов в форме твоего имени.
Даже потеряв память, у тебя останутся неосознанные воспоминания и ассоциации . Воспоминания, которые не обменяешь ни на какие деньги в мире только на любовь или на (нужное вставить). И уже неважно горькие они или сладкие, главное, что они есть, потому что именно они, те дрова для главного блюда в вашей жизни. И помните, умение готовить приходит с опытом и временем.
Временем, которого не хватает.
Люблю тебя и буду любить вечно, до последнего вздоха. Не могу тебя отпустить, поэтому прошу.
- Отпусти меня, пожалуйста.
Конец. 22.05.2012г.